Mas, ora, princesa como pode?
A Leide Macbeth ficaria em seu encalço, conclusões a parte, o quarto dele ainda vai ter seu cheiro. Verdade, ele mesmo não quer tirar, ou não tem força pra isso, o que quer dizer a mesma coisa.
Mas, a hora princesa? E as horas?
No seu castelo tem um grande relógio logo ele vai tocar, seu coração será tocado e tudo desmoronará. Ficará maluca pra tê-lo por perto, tudo bem, somos fracos. Somos tão animal, não é? Mesmo você princesa.
Mas e as coisas... como pode esquecer?
Ele não esquece e mais ainda tem cabelos brancos e longos da música clássica que fica ouvindo de noite, e de dia, da cor do sangue que escorre. Fica ali olhando o gato atravessar a janela que dá pra varanda com olhos fundos, uma garrafa de uísque e um monte de lágrimas presas. É homem e enfiaram na sua cabeça que não pode-se chorar quando se é o que é. Ensinaram um monte de mentiras para todos nós, não é princesa?
Há de haver mais. Acredito que ele espera que seja você todos os dias quando, por acaso, o telefone toca e faz estremecer mais.
O plano era que você usasse pantufas e saísse de vagar segurando os saltos pela sala ou pelas portas dos fundos. Tudo bem, sei que não queria quebrar aquele vaso caro do estar íntimo, sei também que não queria que ele acordasse, que ficasse lá dormindo depois do gozo extremo. Tudo bem princesa, não usarei mais do meu sarcasmo, sei que também é vítima vitimada e todos somos, ao mesmo tempo que carregamos qualquer arma branca no bolso (afiada, pronta pra usar). Você diria: Mas me falaram pra levar um machado, pra quebrar mais, um martelo talvez. Sei disso também. E está perdoada por isso , sei que vou fazer algo parecido em breve... Mas, ah princesa, não quero me esforçar por catar aos cacos cada pedacinho do vaso, desculpa. E se esse era o plano, por favor, seja boa e verdadeira e morra na próxima esquina lutando por seu reino, pois só assim é que se morre com honra.
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